"... E sou meu próprio frio que me fecho
longe do amor desabitado e líquido,
amor que me amaram, me feriram
sete vezes por dia em sete dias
de sete vidas de ouro,
amor, fonte de eterno frio,
minha pena deserta, ao fim de março,
amor, quem contaria?
E já não sei se é jogo ou se é poesia."
Drummond - Trecho de "Elegia"
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